Podrá un escritor plasmar en el papel, lo que el quisiera escribir pero escribirlo bien, la vida de de los hombres, pobres, ricos. o alegres o tristeza, sanos o enfermos, el canto de las aves, los colores, de los cuadros o los murales, que pinto, Miguel Ángel. dejar plasmados en partituras, los sonidos de todos los instrumentos que tocaron, Vibaldi, o Mozart, o el cantar de los jugares ?, hasta el rumor de un arroyo al fluir hacia el mar, podrá describir la luz o las tinieblas, el amor o el odio, o tener lastima, o será el anhelo de todo escritor, como un pintor plasma con colores, sobre una tela o una tabla, lo que otros no pueden ver, descrivir todo lo que hay en la naturaleza, en imajenes, el cielo azul y sus.nubes desde el blanco pasando por el gris y llegando hasta el negro, hoy los hombres modernos que viven en pueblos o ciudades no se pueden imaginar, todo lo descrito. y solo viven encimismados, en sus triste y aburridas vidas, estos señores se llaman, Juan, Ramón, Julian, Luis, Maria, Mabel, Julia, sus vidas son planas y todas similares, vivir y luego morir, y se repiten una y otra vez como una letanía, y no pueden dirijir sus ojos hacia el cielo para contemplar absortos la luna las estrellas o las galaxias y poder comprender que solo somos átomos qué frotamos en el espacio infinito, y reconocer que algo nos creó. pero no nos creo con la suficiente inteligencia para saber cuál fue su objetivo, incógnita que.prebalecera por los siclos de los siglos.
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